El viaje

Irás
aunque el viaje para ti no tenga sentido
caminarás
sin que te importen ni el camino ni el destino
como ciego sin lazarillo irás tentaleando los seres y las cosas;
desprovisto de color todo es temperatura, olor, textura
si cede es carne, si no, piedra, metal, plástico, madera
lo harás
aunque sólo sea una parte pequeña de un todo que no entiendes
templos poblados de ídolos que no oyen ni responden
volverás aunque el regreso es la evidencia de que todo ha cambiado, hasta tú,
por lo cual todo regreso es imposible y a sabiendas…
a sus puertas extenderás la mano
y las monedas caerán a veces en tu palma tan crecida
repetirás tu ritual tantas veces que perderás el rumbo
y tu ceguera te conducirá al monte Taigeto o la piedra Tarpeya
entonces la caída, el golpe, el golpe y la caída, no importa el orden
dejarás de ser, ya desprovisto de adjetivos
descomposición quizás
abandonado hace tanto por la pulsión de vida
tomar decisiones se vuelve fútil
por ello mismo, elige tu canción y muere
¿si un hombre cae de un risco y nadie escucha, produce algún sonido?
también esa pregunta habrá quedado sin respuesta