Exento

 

 Este ‘vivir en mí’ me está matando;
nada en mi vigilia, nada en mi sueño.
Sospecho que de mí ya no soy dueño:
no sé siquiera lo que estoy buscando.

Me digo que, en gerundio, está luchando
la Vida que en mi desierto ensueño,
la libertad, el hecho que halagüeño,
en vertical urdimbre está tramando

mi fuga del telar que en su estampado,
plagado de imaginería que, abstracta,
en su diseño raro me ha atrapado.

Vida invicta, tejido que refracta,
y parte ya no soy del vil tramado.
Retorno a ser persona y consta en acta.